22 avril 2008
Mourir après l'amour
Il y a des chanteurs qui rêvent de mourir sur scène.
Si on devait garder une photo de moi, j'aimerai que ce soit celle-là.
Un beau plissé qui me rappellerait la torture de mes études académiques. Le grand carton à dessin posé verticalement sur les cuisses, le crayon qu'on appelait snobinardement "la mine de plomb", la tranche de la main toute grise qui salit tout. Quand j'y repense, j'étais une vraie cochonne.
Je me rappelle de l'odeur du crayon quand je ferme les yeux, c'est fou ?! Et sous la pulpe de mes doigts... le grain du papier...
Les tons de beiges, inspiration de la maturité de mon âge. Rien n'arrête le regard quand il n'y a pas de couleurs. La liberté de vagabonder dans sa tête, allongée sur son lit.
Le lit. Chaud. Draps doux en coton que je tirbouchonne entre mes jambes au grand damne de mon chéri qui n'a plus de quoi se couvrir. Des oreillers, pas moins de quatre. Mais il y en a toujours qui sautent du lit en cours de nuit. Jamais compris pourquoi.
Des livres. Ceux que je viens de lire. Ceux que je rêve de lire.
Des revues, j'en consomme un max, ça me rajeunit.
Peut-être que quelques minutes avant cette photo mes enfants sautaient sur le lit. Allez savoir. D'ailleurs, ce n'est pas moi qui ait pris cette photo mais celui de 10 ans.
Et dire que j'oblige mes petits à faire leur lit...
Commentaires
... c'est marrant, ça pourrait être ma chambre !
En tous cas, ton gamin ne perd pas le nord ;-))
oui un bel endroit serein pour y mourir... mais quand ils sautent dessus c'est plutôt mort de rire
Poster un commentaire
Rétroliens
URL pour faire un rétrolien vers ce message :
http://www.canalblog.com/cf/fe/tb/?bid=432069&pid=8488778
Liens vers des weblogs qui référencent ce message :
